Les Pauvres À L’église, Poème Par Arthur Rimbaud | Poésie 123

Mon, 20 May 2024 12:19:21 +0000
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Plan de la fiche sur Les pauvres à l'église de Rimbaud: Introduction Les pauvres à l'église est un des premiers poèmes d' Arthur Rimbaud. Il est tiré d'un recueil intitulé Poésie écrit en 1870. C'est un poème du même type que Les poètes de 7 ans. On ressent la colère de l'adolescent devant les contraintes subies à Charleville. Il a été élevé dans la religion catholique avec sa mère. Etant forcé d'aller à la messe le dimanche, il pose un regard critique sur la Bourgeoisie. Texte du poème Les pauvres à l'église de Rimbaud Télécharger Les pauvres à l'église - de Rimbaud en version audio (clic droit - "enregistrer sous... ") Lu par Alexandre Khazal - source: Les pauvres à l'église Parqués entre des bancs de chêne, aux coins d'église Qu'attiédit puamment leur souffle, tous leurs yeux Vers le choeur ruisselant d'orrie et la maîtrise Aux vingt gueules gueulant les cantiques pieux; Comme un parfum de pain humant l'odeur de cire, Heureux, humiliés comme des chiens battus, Les Pauvres au bon Dieu, les patrons et le sire, Tendent leurs oremus risibles et têtus.

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Parqués entre des bancs de chêne, aux coins d'église Qu'attiédit puamment leur souffle, tous leurs yeux Vers le choeur ruisselant d'orrie et la maîtrise Aux vingt gueules gueulant les cantiques pieux; Comme un parfum de pain humant l'odeur de cire, Heureux, humiliés comme des chiens battus, Les Pauvres au bon Dieu, le patron et le sire, Tendent leurs oremus risibles et têtus. Aux femmes, c'est bien bon de faire des bancs lisses, Après les six jours noirs ou Dieu les fait souffrir! Elles bercent, tordus dans d'étranges pelisses, Des espèces d'enfants qui pleurent à mourir. Leurs seins crasseux dehors, ces mangeuses de soupe, Une prière aux yeux et ne priant jamais, Regardent parader mauvaisement un groupe De gamines avec leurs chapeaux déformés. Dehors, le froid, la faim, l'homme en ribote: C'est bon. Encore une heure; après, les maux sans noms! – Cependant, alentour, geint, nasille, chuchote Une collection de vieilles à fanons: Ces effarés y sont et ces épileptiques Dont on se détournait hier aux carrefours; Et, fringalant du nez dans des missels antiques, Ces aveugles qu'un chien introduit dans les cours.

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Rimbaud enfant est élevé par sa mère dans un catholicisme très strict, elle lui fait lire le "livre du devoir", une bible à la tranche vert-chou", c'est la "sale éducation d'enfance". Toute sa vie il refusera ce qui opprime, ce qui enferme et broie les aspirations, ce qui le conduira à s'attaquer à la religion et à l'étroitesse d'esprit des cléricaux de province. Son anticléricalisme se donne ici libre cours avec un ton grossier, blasphématoire et provocateur. L'anticléricalisme Rimbaldien Si le catholicisme mérite tant d'être traînédans la boue, c'est qu'il est menteur et qu'il opprime le peuple. Dès les premiers vers, on voit les pauvres parqués comme du bétail entre des rangées de bancs, logés dans les coins comme les "ânes" dans les écoles. Ils portent leur regard vers le chœur dont la richesse des décorations contraste avec leur immense pauvreté. Ces pauvres, humiliés par leur position semblent cependant heureux d'être là parmi les autres fidèles et prient comme les autres. Rimbaud s'en prend également aux femmes qui viennent ici avec leurs enfants pendant l'heure de la messe oublier leurs souffrances quotidiennes.

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Poème par Arthur Rimbaud Recueil: Poésies Thématiques: Religion Période: 19e siècle Parqués entre des bancs de chêne, aux coins d'église Qu'attiédit puamment leur souffle, tous leurs yeux Vers le choeur ruisselant d'orrie et la maîtrise Aux vingt gueules gueulant les cantiques pieux; Comme un parfum de pain humant l'odeur de cire, Heureux, humiliés comme des chiens battus, Les Pauvres au bon Dieu, le patron et le sire, Tendent leurs oremus risibles et têtus. Aux femmes, c'est bien bon de faire des bancs lisses, Après les six jours noirs ou Dieu les fait souffrir! Elles bercent, tordus dans d'étranges pelisses, Des espèces d'enfants qui pleurent à mourir. Leurs seins crasseux dehors, ces mangeuses de soupe, Une prière aux yeux et ne priant jamais, Regardent parader mauvaisement un groupe De gamines avec leurs chapeaux déformés. Dehors, le froid, la faim, l'homme en ribote: C'est bon. Encore une heure; après, les maux sans noms! – Cependant, alentour, geint, nasille, chuchote Une collection de vieilles à fanons: Ces effarés y sont et ces épileptiques Dont on se détournait hier aux carrefours; Et, fringalant du nez dans des missels antiques, Ces aveugles qu'un chien introduit dans les cours.

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Parqués entre des bancs de chêne, aux coins d'église Qu'attiédit puamment leur souffle, tous leurs yeux Vers le choeur ruisselant d'orrie et la maîtrise Aux vingt gueules gueulant les cantiques pieux; Comme un parfum de pain humant l'odeur de cire, Heureux, humiliés comme des chiens battus, Les Pauvres au bon Dieu, le patron et le sire, Tendent leurs oremus risibles et têtus. Aux femmes, c'est bien bon de faire des bancs lisses, Après les six jours noirs ou Dieu les fait souffrir! Elles bercent, tordus dans d'étranges pelisses, Des espèces d'enfants qui pleurent à mourir. Leurs seins crasseux dehors, ces mangeuses de soupe, Une prière aux yeux et ne priant jamais, Regardent parader mauvaisement un groupe De gamines avec leurs chapeaux déformés. Dehors, le froid, la faim, l'homme en ribote: C'est bon. Encore une heure; après, les maux sans noms! - Cependant, alentour, geint, nasille, chuchote Une collection de vieilles à fanons: Ces effarés y sont et ces épileptiques Dont on se détournait hier aux carrefours; Et, fringalant du nez dans des missels antiques, Ces aveugles qu'un chien introduit dans les cours.

Et tous, bavant la foi mendiante et stupide, Récitent la complainte infinie à Jésus, Qui rêve en haut, jauni par le vitrail livide, Loin des maigres mauvais et des méchants pansus, Loin des senteurs de viande et d'étoffes moisies, Farce prostrée et sombre aux gestes repoussants; - Et l'oraison fleurit d'expressions choisies, Et les mysticités prennent des tons pressants, Quand, des nefs où périt le soleil, plis de soie Banals, sourires verts, les Dames des quartiers Distingués, – ô Jésus! – les malades du foie Font baiser leurs longs doigts jaunes aux bénitiers.