Marie-Claire Mitout — Galerie Claire Gastaud — Reportage — Slash Paris

Wed, 26 Jun 2024 08:14:51 +0000
Totem Koh Lanta À Imprimer

« Nous devrions savoir d'abord que tout est loin à jamais, sinon ce ne serait pas la vie. » André Dhôtel (La nouvelle chronique fabuleuse) « Nous ressemblons à notre âme et notre âme, elle ne fait rien, jamais rien. Elle regarde par la fenêtre. Elle attend ce qui ne viendra pas, ce qui viendra sûrement. » Christian Bobin (Pierre, ) « Ce lieu que Proust, doucement, anxieusement, vient occuper de nouveau à chacun de ses réveils, à ce lieu-là, dès que j'ai les yeux ouverts, je ne peux plus échapper. Non pas que je sois par lui cloué sur place – puisqu'après tout je peux non seulement bouger et remuer, mais je peux le « bouger », le remuer, le changer de place-, seulement voilà: je ne peux pas me déplacer sans lui; je ne peux pas le laisser là où il est pour m'en aller, moi, ailleurs. Documents d'artistes Auvergne-Rhne-Alpes : Documentation et dition en art contemporain » Marie-Claire MITOUT » Index des œuvres. » Michel Foucault (les corps utopiques) « En somme, il faut que ces mots soient tels, que, placés par moi, devant moi, comme des portes, ils s'aident eux-mêmes à s'ouvrir ». Francis Ponge (La fabrique du pré) Une œuvre est toujours trop grande pour soi.

Exposition. La Peintre Marie-Claire Mitout Dévoile Ses Plus Belles Heures À Lyon

Marie-Claire Mitout est une peintre tassilunoise d'un talent immense, à la hauteur de sa discrétion et de son humilité, dont l'art et la vie sont intimement mêlés depuis plus de trente ans. De prestigieux lieux d'exposition Qui sait qu'elle a exposé au sein d'institutions prestigieuses comme le musée d'art moderne de Paris ou les instituts français à Milan et à Stuttgart, qu'elle a eu une rétrospective à la cité de Sciences, a réalisé un calendrier de l'Avent monumental sur la...

Les Pas Perdus

Trop grande en même temps qu'insuffisante en regard de l'appétit de totalité dont on veut croire que l'atteindre résoudrait à la fois vivre et mourir. Il faudrait une deuxième vie pour la considérer avec le recul nécessaire. Une troisième peut-être pour la décrire avec quelques formules pas trop inadéquates. LES PAS PERDUS. Mais déjà on ne saurait plus distinguer l'apparence de la réalité dans la cuisine du souvenir. Nous serions trompés par notre désorientation entre les reflets et les ombres. Lire la suite →

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Car la vie, dans le faisceau, l'enchevêtrement de vies voisines, comme le temps et les rivières, a cours. Elle fait de nous des croiseurs. Rêvant à la fenêtre passager d'une voiture ou installés dans un train, le paysage émane et se résorbe d'un seul et même mouvement. Il se donne et fuit, s'agrège pour se désagréger, pour n'exister durablement que comme impression fugitive, sensation. Et bientôt fiction composite et lacunaire. Et en regard, nos désirs de saisie, de stabilité, d'images-objets, sont déraisonnables, chimériques. Et pourtant insistants. Nos pensées travaillent constamment à nous figurer l'infigurable, à rapatrier toute chose fugace, passagère, composite dans le registre manipulable, domestique, des tableaux tels qu'à la Renaissance, Alberti en a défini la grammaire: un quadrangle semblable à une fenêtre à l'intérieur duquel se donne à lire l'histoire. Les cubistes, considérant le caractère composite de l'expérience, la relativité des points de vue et même de la vue elle-même, élaborèrent dans le champ même du tableau, un langage qui puisse y faire justice.

Cela se fait presque malgré nous. C'est, dit-on, comme penser ou vivre, considérer toutes choses en donnant naissance à une extrapolation adventice, semer après nous, comme une plante fait sa photosynthèse ou produit une évapotranspiration, comme on parle des reliefs d'un repas, des artefacts. C'est toujours ça: un groupe est là, chahutant l'instant, atténuant sa possible gravité par les turbulences de la vie. A côté d'eux, comme un peu d'elle-même, dans le dédoublement qu'elle opère alors, l'artiste ne goûte l'expérience que par ce qu'elle y projette déjà, qu'elle anticipe, qui l'éloigne, l'absente, la marginalise un peu. Elle est à la vitre d'un train, face à un diorama, une image. Elle est déjà un peu partie. Un petit peu en retrait de l'action, de l'instant. Comme l'amant de la fille du potier Dibutade promis à la guerre, dont elle relève la silhouette à la flamme d'une lampe, se détournant de sa chair périssable – et qui va périr – pour adorer l'ombre qui en est la bifurcation, le vestige, le monument (cette œuvre de mémoire qui existe sur l'absence qu'elle indique et comble d'un seul geste).