Poésie De Jean Rousselot

Sun, 23 Jun 2024 11:30:27 +0000
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Dit des oiseaux - Poésie humoristique - Jean Rousselot - YouTube

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On voit moins bien les consonnes Ces fourmis de l'alphabet Qui attendent qu'on les sonne. Avec un peu d'attention On les aperçoit pourtant En train de jeter des ponts Entre les cinq demoiselles Qui sans cela ne seraient Que des îlots solitaires Ou des bruits élémentaires Alors qu'il nous faut des mots. Pour les humains, c'est pareil Que pour les voyelles et consonnes: L'un plante et l'autre maçonne Mais l'un sans l'autre n'est rien. Commenter J'apprécie 32 0 Jean Rousselot à Henri de Lescoët Il faudrait être encore plus simple, Si simple que l'on puisse entrer Dans la simplicité du vent, Du soleil poussiéreux, Du linge qui pantèle sur la corde sans se plaindre. Il n'y a pas de désespoir dans le monde, Ni d'espoir. Il n'y a que la simplicité du vent, Du soleil, Du linge, De la corde; Il n'y a que la simplicité de l'eau, Ses vergetures d'accouchée; Il n'y a que l'eau, Le caillou, La simple nécessité de brûler et de mourir. Il faudrait pouvoir entrer sans frémir Dans les choses, Comme les choses Entrent dans les choses.

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Tutoie toutes les fleurs Mais dis Vous à la rose. Et si tu peux, en vers plutôt qu'en prose. De même tutoie les oiseaux Mais en exceptant ceux qui causent Ils te diraient des horreurs Que te répéter je n'ose Si tu ne les vouvoyais Comme on fait aux grands Seigneurs Dont ils portent les couleurs... Commenter J'apprécie 38 0 Jean Rousselot CHAQUE FOIS TU ES VENUE Je t'ai tant de fois attendue, Porteuse d'astres, de fourrures, O souffle chaud qui me rassure Dans la froide psyché des rues! Et chaque fois tu es venue... Es-tu flamme dans la cohue? Es-tu femme dans ta peau nue? Puis-je dire que je t'ai vue? C'est toi, c'est moi, ce peu de sel Qui sèchent dans nos mains fidèles... Ceci m'appartient, c'est mon ombre. Tu ne peux pas ne pas m'aimer, Ni moi te refuser, te rompre, Toi que j'ignore, qui jamais Ne franchiras les bords du songe. '(Toujours d'ici. Le Méridien, Paris, 1946) Commenter J'apprécie 33 1 Jean Rousselot Les lettres et les êtres Leur nom le dit les voyelles Sont des lettres que l'on voit Dès que l'on ouvre les oreilles.

(Poème extrait de Le Sang du ciel, Seghers, 1944). LE PAIN SE FAIT LA NUIT à Jean Bouhier La nuit, dans des faubourgs délayés par la pluie, J'ai marché sur l'asphalte avec des inconnus Qui tenaient bon, qui se taisaient Qui m'acceptaient tel que je suis. Le jour venu, j'ai vu des hommes par milliers, Sans mot dire, comme des plantes, Recou­vrir la marelle inerte de la terre Et celle, absurde, de mes songes. Et j'ai sen­ti que je ger­mais dans ce silence, Qu'on attendait mon grain, que je n'étais pas seul Puisque j'avais des mains pour pren­dre et pour donner. Depuis, je ne sais plus si j'écris un poème Ou si je fais aller la cloche de mon cœur Sous l'océan des mots gâtés par la mémoire, Mais je sais que ma voix est faite pour l'oreille Et qu'on l'entend, comme j'entends chanter sous terre Le boulanger bla­fard qui fait son pain la nuit. * Pour les hommes, pas d'autre église que ce pain Qu'on prend à bras-le-corps comme une fiancée. Elle aura pour vit­raux les losanges du blé, Le rouge ce sera celui de vos yeux rouges, Repasseuses!